FUMIGÈNE - Derrière l'écran de fumée, la réalité

De l’Éclipse et des Marionnettes

noreply@hautetfort.com (Erkin Jon) — Fri, 14 Aug 2026 10:29:01 +0200

Il n’est point de spectacle plus divertissant que celui d’une foule qui croit regarder le ciel alors qu’elle ne fait que se contempler elle‑même. Hier, le soleil s’est voilé ; aujourd’hui, c’est la raison qui manque, et l’on ne sait plus très bien ce qui fut le plus obscur : l’astre ou les esprits.

On vit des hommes et des femmes courir après des lunettes de carton comme on court après une dignité qu’on n’a jamais eue. Ils se pressaient, haletants, persuadés que l’éclipse ne se montrerait qu’aux plus zélés, et que le soleil, ce vieux souverain, tiendrait registre de ceux qui n’auraient pas payé leur tribut de trente euros pour le contempler sans se brûler.

Le plus sot n’est pas celui qui n’a pas vu l’éclipse, mais celui qui a cru qu’elle le regardait.

J’en ai vu qui, de peur de manquer, en commandaient plusieurs paires, comme si la nature allait soudain exiger un ticket d’entrée. Ils tremblaient moins pour leurs yeux que pour leur réputation : il fallait être du nombre, il fallait être de la fête, il fallait être de la cohorte des “j’y étais”, ces nouveaux dévots du paraître qui ne croient qu’en ce que les autres voient.

Quand l’ombre passa, ils levèrent la tête, non pour admirer le phénomène, mais pour vérifier que les voisins la levaient aussi. Et lorsque la lumière revint, ils jetèrent les lunettes comme on jette une opinion qu’on n’a jamais comprise. Le trottoir en était couvert : c’était le champ de bataille d’une guerre qu’ils avaient menée contre leur propre insignifiance.

Ils ont voulu voir le ciel ; ils n’ont vu que leur servitude.

Je ne sais ce qui est le plus risible : qu’ils aient craint de manquer un événement que le soleil offre gratuitement, ou qu’ils aient payé pour participer à une panique qu’ils ont eux‑mêmes inventée.

Les Jours Gris

noreply@hautetfort.com (Erkin Jon) — Thu, 06 Aug 2026 22:50:37 +0200

Chapitre I — Les Jours Gris

On disait que la France ne tomberait jamais. On disait que ses institutions étaient solides, que son État était massif, que ses villes étaient belles, que son peuple était fier. On disait beaucoup de choses. Et puis, un matin, les gens ont cessé d’écouter.

Les rues de Tours avaient cette couleur de fin de journée même à huit heures du matin. Une lumière grise, comme si le ciel lui-même hésitait à se lever. Les vitrines étaient encore là, mais elles semblaient regarder ailleurs. Les passants marchaient vite, non pas parce qu’ils étaient pressés, mais parce qu’ils voulaient éviter de croiser le regard de quelqu’un qui aurait pu leur demander quelque chose — un renseignement, un sourire, un peu d’espoir.

Les villes françaises n’étaient pas mortes. Elles étaient fatiguées.

Les métropoles avaient été les premières à montrer des signes. Nantes avait perdu son éclat, Rennes son insouciance, Bordeaux sa superbe. Les centres-villes s’étaient fissurés comme des façades trop longtemps repeintes pour masquer les lézardes. Les cafés avaient remplacé les serveurs par des écrans tactiles, non pas pour moderniser, mais pour éviter les démissions. Les bibliothèques avaient réduit leurs horaires, faute de lecteurs. Les écoles avaient réduit leurs exigences, faute de niveau.

Les territoires périphériques, eux, n’avaient pas attendu. Ils s’étaient éteints sans bruit.

Vierzon, Châteauroux, Dreux, Saint-Dizier : des noms qui sonnaient comme des gares où le train ne s’arrête plus. Les commerces avaient fermé, les médecins étaient partis, les services publics avaient glissé vers les métropoles comme une marée qui ne revient jamais. Les habitants restaient, par habitude, par fatigue, par loyauté. Mais ils ne croyaient plus à rien.

La France n’était pas en crise. Elle était en déliquescence.

Les institutions fonctionnaient encore, mais en mode automatique. Les formulaires Cerfa continuaient de se reproduire comme des bactéries dans un incubateur. Les commissions produisaient des rapports que personne ne lisait. Les ministères publiaient des circulaires que personne n’appliquait. Les préfets signaient des arrêtés que personne ne respectait.

L’État n’était pas absent. Il était dissous.

Dans certains quartiers, des groupes informels avaient commencé à organiser la vie quotidienne. Pas des milices, pas des seigneurs de guerre — juste des gens qui avaient décidé que, puisque personne ne venait, ils allaient s’occuper de ce qui restait. Ils géraient les parkings, les marchés, les livraisons. Ils faisaient respecter des règles simples : pas de violence inutile, pas de vols dans le quartier, pas de problèmes avec les anciens. Ce n’était pas légal. Ce n’était pas illégal non plus. C’était nécessaire.

Les gendarmes passaient parfois, saluaient, repartaient. Ils savaient. Tout le monde savait.

La langue elle-même avait commencé à s’effriter. Les conversations étaient plus courtes, les phrases plus simples, les mots plus pauvres. Les jeunes parlaient vite, mais sans nuance. Les anciens parlaient lentement, mais sans illusion. Les enseignants faisaient ce qu’ils pouvaient, mais ils savaient que la bataille était perdue : on ne transmet pas une civilisation quand les fondations se dérobent sous les pieds.

Les soignants couraient dans des couloirs trop étroits, les pompiers éteignaient des incendies avec du matériel qui avait connu trois présidents, les agriculteurs nourrissaient le pays tout en se demandant s’ils pourraient encore s’offrir le luxe de manger eux-mêmes. Les artisans travaillaient. Les entrepreneurs calculaient. Les salariés serraient les dents. L’administration observait.

Et au-dessus de tout cela, un silence. Pas un silence de paix. Un silence de résignation.

La France n’était pas tombée. Elle avait glissé. Et personne ne savait où elle s’arrêterait.

Question d'orientation

noreply@hautetfort.com (Erkin Jon) — Wed, 20 May 2026 09:07:54 +0200

Sur une chaîne d’information continue, le journaliste posa la question rituelle :

— Vous êtes de droite ou de gauche ?

L’invité répondit calmement :

— Je suis devant.

Le journaliste sourit, croyant à une esquive élégante.

Il répéta :

— Non, mais politiquement : droite ou gauche ?

L’homme répondit de nouveau :

— Devant.

Un léger flottement traversa le plateau.

Pendant quelques secondes, personne ne sut vraiment quoi faire de cette réponse.
Car elle détruisait la mécanique habituelle.

Le débat moderne adore les lignes horizontales :
droite, gauche, centre, extrêmes, blocs, camps.

Beaucoup moins les questions verticales :

avance-t-on ?
comprend-on le monde qui arrive ?
fabrique-t-on encore quelque chose ?
simplifie-t-on réellement ?

ou remplit-on seulement des tableaux sur “l’innovation agile” dans des PDF imprimés ?

Alors chacun continua à parler orientation.

Pendant ce temps, d’autres avançaient.

Chroniques du Grand Bureau Fluide

noreply@hautetfort.com (Erkin Jon) — Wed, 20 May 2026 08:56:00 +0200

Notes d’observation sur la modernisation agile des structures mouvantes

Épisode 1 — L’atelier participatif

À 9h00, les agents de la Direction de la Fluidité Collaborative Numérique furent conviés à un atelier de co-construction dynamique destiné à repenser les pratiques de simplification opérationnelle.

Sur chaque table :

un stylo quatre couleurs,
trois post-it biodégradables,
et un document PDF imprimé en noir et blanc.

Le Facilitateur Transverse expliqua avec enthousiasme que le fichier n’avait pas pu être rempli directement sur ordinateur « pour des raisons techniques liées à l’interopérabilité des flux ».

Personne ne demanda lesquelles.
Le silence organisationnel est une compétence métier.

L’atelier dura deux heures.

Les participants furent invités à écrire leurs propositions dans des cases minuscules prévues pour trois mots maximum.
Le thème officiel était pourtant :

« Imaginer collectivement les paradigmes innovants de la transversalité adaptative. »

Une agente osa demander s’il existait une version modifiable du document, sur ordinateur.

Le Facilitateur sourit avec bienveillance.

— C’est justement tout l’objet du chantier de transformation numérique actuellement engagé.

Cette phrase fut notée par plusieurs participants, car elle semblait importante.

Vers 11h30, un sous-groupe “Agilité et usages” fut constitué afin de réfléchir aux moyens d’éviter, à l’avenir, l’impression papier des documents de réflexion sur la dématérialisation.

Le compte rendu fut demandé pour le soir même en format PDF.

== Le Veilleur ==

On ne parle plus vraiment.

noreply@hautetfort.com (Erkin Jon) — Sat, 04 Apr 2026 19:28:50 +0200

On ne parle plus vraiment.

On aligne.

Vivre ensemble.
Lien social.
Bienveillance.

Les mots sont partout.

Ils circulent bien.

Ils ne rencontrent rien.

On ne dit plus ce qui ne va pas.

On dit qu’il faut retisser.
Réenchanter.
Coconstruire.

Personne ne demande
ce qui a été défait.

Ni par qui.

Le réel disparaît derrière des intentions.

Les conflits deviennent des “fragilités”.

Les décisions, des “feuilles de route”.

Et les mots finissent par remplacer les actes.

Ils donnent l’impression que quelque chose avance.

Alors que tout est déjà à l’arrêt.

— Le Veilleur

Revue de presse Biélorusse

noreply@hautetfort.com (Erkin Jon) — Sat, 04 Apr 2026 14:19:00 +0200

Ce matin, dans une revue de presse,

la Biélorussie et la Corée du Nord annoncent renforcer leur amitié.

Les mots sont impeccables.

Ils le sont toujours.

Là-bas, les alliances ont encore le mauvais goût d’être visibles.

Ici, elles sont devenues acceptables.

Non pas parce qu’elles sont différentes.

Mais parce qu’elles sont mieux présentées.

Ce qui change,
ce n’est pas toujours ce qui est fait.

C’est la manière
de le faire accepter.

— Le Veilleur

Bouche à bouche anti-philosophique

noreply@hautetfort.com (Erkin Jon) — Sun, 11 Jan 2026 12:09:09 +0100

Néons crachent.
Poumons de béton.
Circuit court. Système mort.

Doigts bleus sur écran crasseux,
Cyberprolo, corps en réseau.
La Loire dort sous la brume,
Les forêts chuchotent, noms qui s’allument.
Christ à la casse,
Martel vomi l’histoire,
Je regarde en silence,
j’attends pas la gloire.
Colonies sur la Lune, marmites HLM,
Français disparaissent,
sourire de rien.

Purulence des mots,
bouche-à-bouche anti-philosophique,
Civilisation vomie, paillettes s’éclatent, frénétique.
Purulence des mots,
bouche-à-bouche anti-philosophique,
Je crache le monde, il se noie dans le numérique.

Michaux rit derrière les murs,
Artaud hurle, cendres en fissures.
Ayahuasca coule, esprit sur perfusion,
Je marche sur le fil, monde en dissolution.
Colonies Lune, codes qui explosent,
HLM, marmites, rien ne se propose.
Français s’activent, encore un effort,
Disparaître complet, fin de l’effort.

Néons dans le ciel,
Vapeurs acides, souffle en éveil.
Poumons de béton, circuits brûlants,
Silence mort, rien de palpitant.

Néons.
Vapeurs.
Poumons.
Silence.

Ni toujours ni partout dans la nuit

noreply@hautetfort.com (Erkin Jon) — Sun, 11 Jan 2026 12:08:00 +0100

Tu ne vis pas une époque comme les autres… 

Non.  Tu vis le moment où l’humain hésite 

entre rester vivant  ou devenir compatible.

 Ils disent : « c’est comme ça » Ils disent : « on n’y peut rien » 

Ils disent : « j’préfère pas savoir » Moi, j’ai serré les dents. 

J’ai avalé la colère. 

J’ai continué à chercher là où eux cherchaient l’oubli.

La liberté n’est plus un droit,  c’est un bug dans la matrice, 

une anomalie qu’on corrige,  une erreur qu’on met à jour.

Chaque jour où je refuse la mise à jour  je prouve que j’existe encore.

 Je ne hurle pas.  Je ne manifeste pas.  Je ne signe pas.  Je ne consens pas.
Je ne hurle pas.  Je ne manifeste pas. J e ne signe pas.  Je ne consens pas.

Tous les mouvements visibles  ont été capturés,

 labellisés,  vendus en slogan,  recyclés en esthétique.

La révolte est devenue un produit dérivé. 

La colère, un filtre.

 La résistance, un logo.

Les vrais résistants ? 

Tu les vois pas. 

Tu les entends pas.

.Et c’est peut-être pour ça  qu’ils sont encore debout.

 Alors tu fais quoi maintenant ?

 Pas grand-chose. 

Mais c’est dans le rien  que naît le vrai.

 Je refuse les automatismes. 

Je garde des pensées non partagées. 

J’éteins mon téléphone  pas pour me reposer

 mais pour écouter ce qu’il m’empêche d’entendre.

Le silence n’est pas vide. Le silence respire. 

C’est là que la liberté se cache encore.

Je ne hurle pas.  Je ne consens pas.  Pas à tout. Pas toujours.
Je ne hurle pas.  Je ne consens pas.  Juste assez pour créer une dissonance.

Toi, l’insoumis lucide,  t’as pas besoin de crier.
Le système digère tout…  sauf ceux qui cessent de participer.

De la lucidité comme premier acte de survie en France

noreply@hautetfort.com (Erkin Jon) — Fri, 17 Oct 2025 11:44:40 +0200

De la lucidité comme premier acte de survie en France

Revenir en France, c’est comme remonter sur un navire que l’on croyait solide, pour le découvrir à la dérive. Les circulaires administratives se multiplient, les logiciels se déploient par vagues, et la langue de bois masque un chaos persistant. L’illusion d’ordre côtoie l’inertie réelle.

Dans ce paysage, la lucidité devient le premier acte de survie. Observer sans se perdre, discerner l’urgent de l’essentiel, reconnaître les foyers où l’action a encore du sens… C’est apprendre à nager autrement, à guider quelques passagers autour de soi, même si la mer est agitée et le navire en déclin.

On ne peut pas tout sauver. On peut seulement préserver ce qui a de la valeur, transmettre ce qui résiste et rester vivant dans son esprit, pour soi et pour ceux qui viendront après nous. La lucidité, dans un monde en décomposition, n’est pas pessimisme : c’est une arme, un phare, un acte de résistance silencieuse.

Comme dirait Jacques Attali, il ne faut être ni pessimiste, ni optimiste, mais simplement agir.

Erkin Jon – Homme libre

ZEBRUS EXPRESS : la bête est dans le bus !

noreply@hautetfort.com (Erkin Jon) — Fri, 17 Oct 2025 11:43:00 +0200

Chronique pour un été ordinaire - le prochain été bien sûr !

À partir du 2 juillet, et jusqu’au 27 août 2026 (sous réserve de canicule, effondrement social ou attaque de cigognes migratoires), une navette quotidienne reliera la gare de XXX au très renommé parc zoologique ZEBRUS, joyau bétonné de l’imaginaire animalier local.

Plusieurs arrêts dits "stratégiques" (si, si) jalonneront le parcours :

Place des Grands Hommes (dont aucun ne prend le bus)
Office de Tourisme (fermé entre midi et 14h30)
La Cathédrale (photo obligatoire pour prouver qu’on a "fait" la ville)
L’EHPAD (point de départ ou d’arrivée selon l’espérance de vie)

Tarif unique : 2,25 €.
Soit 0,012 € le rugissement entendu, ou 0,35 € la girafe entre deux panneaux publicitaires.

Horaires optimisés pour :

Les familles en sandales qui cherchent du frais et du vivant
Les Allemands sans voiture mais avec casquette
Les petits-enfants des GI qui cherchent leurs racines entre deux cornets de glace
Et les retraités de plus de 82 ans (offre valable jusqu'à épuisement des sièges ou des participants)
On se prépare !